1ra. ANTOLOGÍA de CIENCIA FICCIÓN en BOLIVIA

Ivan Prado Sejas y Miguel Esquirol invitan a escritores bolivianos y extranjeros residentes en el país a reventar la imaginación y crear "ciencia ficción". Los relatos seleccionados abordarán una colosal nave de papel denominada Primera Antología de Ciencia Ficción en Bolivia.

CONVOCATORIA

PROYECTO DE PRIMERA ANTOLOGÍA DE CIENCIA FICCIÓN EN BOLIVIA

Invitación a Escritores de ciencia ficción:

Los coordinadores del blog Ciencia Ficción y Fantasía en Bolivia invitan a todos los escritores bolivianos y a extranjeros residentes en el país a enviarnos un cuento de ciencia ficción para ser considerado en un proyecto de Primera Antología de Ciencia Ficción en Bolivia. Los requisitos son:

1) Ser boliviano con residencia en el país o en el exterior, o ser extranjero con residencia en Bolivia.

2) El cuento debe estar dentro del subgénero de ciencia ficción, con temática libre.
El relato será revisado por una comisión compuesta por escritores y expertos en literatura. El proyecto de Antología será presentado, inicialmente a una editora nacional, para su edición.

El escritor deberá enviar su obra a: Ciencia Ficción y Fantasía en Bolivia, Cochabamba, Bolivia, solicitando para ser tomado en cuenta en el proyecto de Antología; al correo iprado2008@gmail.com. En una página aparte, debe enviar un resumen de su hoja de vida y datos personales. El plazo para la presentación fenece el 30 de septiembre de 2011.

Después de la selección, nos contactaremos con el escritor para comunicarle que su obra fue elegida, y las condiciones de publicación. Se publicará en el blog la lista de los relatos elegidos; aquellos relatos que no fuesen elegidos serán desechados.

Ivan Prado Sejas
Miguel Esquirol Ríos

http://cffbolivia.blogspot.com/

Cochabamba, agosto de 2011

UN CUENTO SIN SUTURAS... hasta el final

EL RETROCESO

 

La mujer baja al sótano, se inclina y da un respingo de asco. Extiende una taza y él sorbe el café distraídamente. Está harta de ser esposa de un verdugo rancio y al filo de la bancarrota. Lleva años censurando cuanto sucede allí dentro: hematomas, purulencias, dientes desportillados.

Menos mal que la muchacha acusa signos de vida.

–Si le cortaras un dedo del pie caminaría aún por su cuenta; podrías soltarla en un descampado. Nadie te pondrá en entredicho. Aunque, siéndote franca, no nos vendría nada mal la Policía–. Guarda silencio tras la osada sentencia, por la cual ya no espera como respuesta un ‘de acuerdo’, sino la consabida discusión.

Él se enjuga el sudor de las sienes. “Otra vez entrometiéndose.” Recuerda que antes de la mala racha, cuando había chicas a diario y su oficio rentaba, ella lo asistía, incluso participaba de buen gusto. Ahora resulta que se aburrió, que la diversión terminó, que su trabajo apesta. Tanta reprobación se ha vuelto un fastidio, al grado de no soportarla cerca.

Como una amenaza puntual, un coche patrulla revuelve la paz callejera con su sirena. Ambos atienden sin pestañear. El ulular se pierde a lo lejos.

–Pactemos. Córtale un dedo y llévala donde quieras.

Sospechosamente, sin objetar él accede. Elige el gordo, aduciendo que sangrará más. Echa a andar sus refinadas manos y cercena minuciosamente, serruchando de ida y vuelta el robusto dedo de hueso astillado. El miembro cae, rebota, ella toma la mano del hombre y éste la aparta...

Sin pausar, se vale del bisturí y fríamente desmenuza el meñique del pie. ¡Basta!, chilla la mujer, que parece sobre ella ejecutarse la barbarie. Prosigue hasta oír el impetuoso portazo a su salida. Desinfecta los tajos y da por finalizada la faena de media jornada.

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–¿La matarás hoy? –interroga mientras dispone el almuerzo reprimiendo su ira.

Tiene previsto hacerlo. En realidad, quien lo amarga es ella, esa peligrosa complicidad con la chica.

–¿Por qué no abandonar todo esto y...

La cantinela genera repentina bilis roja, impulsos de romper a su mujer por igual.

–¿Qué pretendes? ¿Olvidas que nuestro techo se sostiene gracias a lo que te empecinas en arruinar? Me pagan por matar a esas perras.

–Miserias te pagan. Tuviste tu momento; ahora ellos prefieren a otros. Danos una segunda oportunidad liberándola.

–¡Segunda oportunidad al carajo!

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El resto del día se mezquinan palabras. Sobre las diez de la noche, ella va camino del cine. Frente a la taquilla realiza una anónima llamada telefónica. Joderá al marido bajo la firme convicción de reencauzar el porvenir de los dos, puesto que sus asuntos son suyos también.

Hundido en el sótano, él se reorganiza deprisa. Para medianoche tendrá descuartizada a su presa como urgente medida preventiva. Si postergara su crimen siquiera unas horas, ella atacaría con renovada artimaña, y sabe temer de la creatividad de su mujer.

Arrimado a la mesa de suplicios retoma labores. Ignora que dos coches patrulleros subrepticiamente aparcan arriba. Hombres armados se internan al recinto a oscuras. El frenético tac tac tac proveniente del sótano se presta de guía. Cautelosos se desplazan en pos del monstruo que una vocecilla de mujer despechada delatara minutos antes. Giran la manija y penetran. Negrura por doquier, salvo en el fondo, cuyo ocupante se muestra bastante activo de espaldas, hasta que advierte sombras y crujir múltiple de escalones.

–¡Quieto! ¡Policía!

Cuatro pistolas antojando su pecho. Siente la natural reacción uretral, encogimiento bajo los pantalones.

–¿¡Dónde está!? ¡La mujer, pendejo, ¿dónde la tienes?!

–¿Cuál mujer? –de hecho, sabe a quién se refieren. La trama es inequívoca. Su esposa, la única pendeja, lo ha traicionado. Lo tumban boca a tierra; emite un bufido de bronca y espanto a la vez que amarran sus muñecas. Un cañón se aprieta contra su nuca. Derrama gotitas de orina.

Desmantelan el lugar; registran toda oquedad por donde cupiera un muerto. A poco, se constituyen perplejos en torno suyo. Dudan haber inspeccionado el domicilio indicado. Al cabo, reordenan con disimulo el estropicio reinante; comentan algo sobre las malditas denuncias anónimas y se van.

Devuelto el silencio, atónito y meado, echa llave a la entrada y se encapsula en el sótano tímidamente. La caja que guarda el cuerpo desnudo pasó inadvertida, sabrá el destino por qué. Cumplió la premisa de jamás revelar un homicidio en proceso. En cambio, su mujer ha de estar frita del seso, chalada. ¿De qué gracia goza la chica para llegar a tales extremos? El corazón aún lo asfixia, atragantado. Por un momento creyó que lo torturarían, o matarían. Pero está vivo. Tan vivo que, como un baldazo de agua juiciosa, lo fulmina la certeza de experimentar la susodicha segunda oportunidad.

–¡Puta! Tenía razón –y remata alzando la voz–: “No nos vendría nada mal la Policía.”

La chica explota en su mente. A tropezones acude a su ubicación encontrándose con el vientre que transitaron voraces cuchillos, viscosidad de tripas que brotaron en flor y el sangriento engrudo derramándose por doquier. No recordaba: la había asesinado.

Su futuro dependía de ella. Se lo debe a su mujer. Dispone los temblorosos dedos sobre las teclas. El cursor parpadea expectante sobre el párrafo en que ocurriera el deceso. Borra letra por letra el último aliento, el vientre rasgado, la cuchillada perversa… y reescribe el desenlace con voces de redención: –¡Quieto! ¡Policía!

Presiente que nace un best-seller.

INSENSATÁNEAS (o frases a las que les falta... todo)

- ¿Felicidad? Se escribe con efe. Aunque no sabría darte un ejemplo.

- Algunos esclavos dibujan celdas de pan, hambrientos de libertad.

- Cachonda mirada bajo la mesa. Voyerista abejorro espía cómo azucaras el té.

- Soy campo, suspiró la muchacha. Una bandada de dedos lamió su hierba mojada.

- Tal vez reencontremos el amor mirándonos fijamente... de espaldas.

- Fogoso perforó el espermatozoide del Verbo un planeta jamás conjugado.

- Apresúrate a quedar medio sorda, que anhelo gritar que te adoro.

- Por tal motivo el asteroide impactó contra el mundo: para que llegues a mí.

- Entonces recibió una carta sin nombre. Supo que era de ella, quienquiera que fuera.

- Y un punto g fue releído cien veces la madrugada en que sobó sus carnes en braille.

- Aquello que digas será usado en tu contra. Anda, ¡di que me quieres!

- Se drogaba la noche sobre tu pecho y un policía estelar percutió el gatillo del sol.

BANESA MORALES

¡Cuidado! A continuación: poemas de Banesa Morales. Manténgase prudencialmente a distancia,  que esto electrocuta, sobrecarga flácidos corazones, carboniza cerebros mesurados, ya que aquí concurren física, brasas... y humedad.

Del libro MEMORIAS DE UNA SAMARITANA (Primer orgasmo). 

HÉROES QUE CLAMO SIN SENTIDO

Héroes que clamo sin sentido

ficción

alucinación

derrota.

Belleza frustrada

abandonada

perenne deseo de más

eternidad y aun pedir un poco más

eternidad de tu saliva

eternidad de tu líquido vital

entremezclando

con mi sexo y el tuyo

sin fantasmas

ni relojes

Morir en la cama

mojada

acomodada

quitar el dedo

y descubrirme desolada

mirar al costado

y no descubrir nada

frustrada

desnuda

y sonrojada

ebria de estupor

y no poder hacer nada.

FRÍO

Frío

Mi frío

un cuerpo en expansión

un cuerpo en convulsión

me tienta

te tienta

ya es tibio

el punto

tu dedo en el punto

yo desaguo

me abro como la boca del cielo

esparciendo deseo

deseo de ti

ansiedad de mí

ahora caliente

placentero

codicia y ambición

de tenerte entero

que penetres

entres y te quedes

orgasmo completo

esencias con olor a sexo

y lluvia que moja mis pechos

para apagar el fuego

que carboniza mi cuerpo.

MIRO AL ESPEJO

Miro al espejo

parece vacío

miro mis brazos

están quietos

miro a los lados

abajo

arriba

no estás ni por debajo

busco tus manos

tu boca

tu jugosa boca

tu imponente abrazo

una lágrima inocua baja por mis labios

pensó en las viejas beatas

en los mitos

sus mentiras

salgo corriendo

y tu nombre me detiene

entonces desnuda

mi mente te fabrica

incólume

como un ángel

mi etéreo pensamiento flota

buscando tus alas

como bruja despavorida

busco en mi cajita blanca tu corazón

escéptica me despierto

cabizbaja me miro de nuevo al espejo

las gotas caen una a una

busco razones

las odio

te busco hombrecito

busco tus palabras

busco un sonido que rompa mis ansias

nada

busco unos senos

un pecho que me lleve al cielo

me toco en mi imagen

lloro al hacerlo

me toco en silencio

mis ojos rojos tienen un eco

me tomo la temperatura con un dedo

adentro en caliente

afuera una tormenta convierte en océano mi cuerpo

gota

razón

mis ganas cruzan las razones sobre mi cuerpo

mi alma me acaricia

de repente soy elemento

me vuelvo agua

me dejo llevar

ahora soy reflejo de vida

ahora narciso está escondido.

Banesa Morales

SE PEGA

De haber entendido la putada del "fin del mundo" como nueva barrabasada del dizque mejor apto ser viviente planetario, no hubiéramos perdido compostura emergiendo como locas desde cloacas, abdómenes de muertos, mercados y techos totales, cayendo en ridículo tal que el título de histéricas inmundas nos calza justo y bien. Ahí está lo que acarrea la cercana convivencia con el Hombre. Ingenua Ratanidad.

No es cuento, artículo ni ensayo. Es un INSIGNIFIGRAMA

EL INFLUJO

Filiberto Cullarencio, prosista que redescubrió y encumbró los finales anunciados; el literato más inmediato del pueblo. No se guardaba nada, y partía el melón narrativo de un revelador tajo en el párrafo uno (adicto sabatoniano, o eltunelónico declarado, en aras de la precisión). Esa sincerísima costumbre en papel, leitmotiv a rajatabla, se extendió al ámbito real. Lo empujó sin contemplaciones a pasarse los cuatro mil trescientos ochenta y pico días que comprendieron los 12 últimos años de su vida, a declarar a los cuatro vientos que ya se moría, que de no ser hoy sería al ratito, y que amparado en esa contundente estrategia nadie podría cincelar su epitafio con la humillante sentencia de que se murió de repente (criticón acérrimo de cualquier desenlace sorpresa, o lo que es lo mismo, la repugnancia de leer 400 páginas y toparse con que el autor improvisa tremendo bucle in extremis para extraer un remate inesperado, haciendo parecer los prodigios mesiánicos menores a los de un mago de pacotilla, frente al portento que luce para cagar un final). "La lindeza del género despunta con el desembrollo de inicio, siempre, justificado en un desenlace consecuente por ley", repetía a menudo. Como póstumo colofón, anotar que recientemente se barajó la hipótesis de que Filiberto sucumbiera a manos de su hijastro Cástulo, discípulo que detestaba al maestro, aquél que ahíto de tanto estrujamiento anunciando muerte de aquí para allá, hiciera un sacrificio feliz poniéndole coto mortal al padrastro, por lo que a día de hoy se desconozca paradero u ocupación del esfumado entenado. Hay quienes proponen que con el tiempo abordó la escritura disfrazándose con pseudónimos. Además de que no le iría a la zaga, que ostentarían sus obras un diáfano parentesco con las del mentor degollado, una mezcla entre lo odiado aprendido y lo resignado influido: apertura y clausura gemelas en cada relato. Es posible, considerando que se crió con Filiberto Cullarencio, prosista que redescubrió y encumbró los finales anunciados; el literato más inmediato del pueblo.

Roberto Cuéllar Higa

Cuentito de madrugada siniestra

ÍNTIMA INSIDIA

Consideraba que no existía mejor escondrijo. Desde que se apropiaron de aquellas paredes, nada había importunado su paz, salvo algún intrusillo de poca monta, o secundarias discordias que mantenía con la presencia de al lado, compañía que agradecía, pasando por alto su enigmático desenvolverse.

La parsimonia era tal, que tanta quietud dio paso al azote. Un repelús del carajo le encorvó el espinazo. Su camarada le transmitió en detalle una alarmante premonición: que desalmadas criaturas llegarían por ellos, arrastrándoles fuera, manoseando, cortando, palmoteándoles para multiplicar sus lamentos a fin de exhibirlos como presas de caza, eso antes del cierre… soltarlos inermes ante una bestia insaciable.

En mala hora, el presagio dio positivo. Y peor aún, lo apresaron primero, ¿o fue empujado desde atrás? Bajo nueva y desconocida intemperie se desarrolló el trajín del suplicio. Ya solo restaba el batacazo final, momentáneamente en paréntesis. El torturador alojó al capturado en la estrechez de una carceleta irrompible, y bostezando se internó a sabiendas de que había alguien más.

Entendió que le practicarían idénticas crueldades. Lo hicieron. Hasta que el bullicio cesó.

Las “atenciones” retornaron a él, y rompió en llanto al saber a qué sino lo remolcaban con mentirosa delicadeza… a las mandíbulas trituradoras de huesos, de acuerdo al augurio fatal de la otra víctima hermana.

Apenas suelto, algo resolló a milimétrica distancia. No sabiendo escapar, y sin nada ya que perder, encaró a lo que hubiera resoplando contra su sien. Volteó, y fue comido en redondo por unos ojos de magnetismo indecible, mitigando prodigiosamente toda zozobra.

Pese al efímero encuentro visual, se encandiló para siempre de ella, abrigado en su tibia epidermis. Así que ofrecida la mansa fuente de amor, bebió del pecho materno a placer. El recuerdo del “torturador”, o el insomne y desvelado médico partero, languidecía entre pimpollos de olvido.

Entretanto, la melliza menor (hembrita de pesadilla) tomaba posesión del flanco siniestro, ávida por ingerir su ración láctea de estreno. Fuertemente pegada al pezón, obsequió al cándido hermano una grotesca sonrisa por la exitosa broma neonatal.

Éste tragó amarga su leche.

Roberto Cuéllar Higa